Ô LALAKE - Daniel Varoujan (trad. de l'arménien par Vahé Godel)

"Vignoble rouge à Arles" Vincent van Gogh - 1888

Ô Lalaké

T'en souvient-il, ô Lalaké ...

c'était à l'heure la plus lourde

de ta grossesse, au terme

d'un jour d'automne lourd de fruits ;

nous allâmes tous deux faire un tour dans mes vignes.

Dans l'éclat faiblissant du crépuscule,

les arbres semblaient d'or

et les raisins flambant de tous leurs yeux

répandaient sur le sol de subtiles douceurs.

Ô ma vigne, ma vigne,

comme engloutie dans la vendange ...

Par centaines, mes gens rivalisaient

de zèle pour traire d'un bout à l'autre

chaque rangée de ceps,

et l'on eût dit que leurs corbeilles

étaient tissées de toutes les lueurs du soir ...

Secouant un pommier dont les fruits lui roulaient

sur la gorge et le ventre,

l'Ethiopienne laissait fuir de sa bouche

une chanson surgie du tréfonds d'un désert.

Là-bas, on ramassait des noix :

c'étaient de jeunes métis à la peau

sombre, aux mains tachées de vert et de bleu.

Plus loin, au pied de la colline,

d'étranges convois s'ébranlaient

vers la ville : d'énormes boeufs à bout de souffle,

aux cornes parées de sarments,

tirant des chars où vacillaient

de ruisselants monceaux de grappes

- alors que des nuées de feuilles s'ébrouaient

dans le ventre des cruches

et le regard tremblant de toutes les fontaines ...

Ah ! ce jour-là ... tu t'en souviens, ô Lalaké ...

il n'était rien qui ne fût à son comble.

Dans tes flancs comme dans les sillons

gonflait le flux des forces telluriques.

Une sanglante grenade solaire avait

achevé de mûrir au coeur de tes entrailles.

Troncs et rameaux versaient des pleurs de sève.

Toute imprégnée de résine et de miel,

la terre avait l'humide pesanteur

de ton corps lumineux.

A ton image, le pêcher

ployait sous sa charge embaumée,

et les grappes parlaient la langue de tes seins :

allégresse future, douce promesse ... ah !

ce soir-là, oui, le sol gonflait

et palpitait de plus en plus ...

Nous allâmes nous griser des senteurs du jus

qui fermentait dans les pressoirs.

La jupe retroussée jusqu'au nombril,

à demi nues, ô Lalaké, des vendangeuses

joyeusement s'éclaboussaient

en foulant le raisin, le suc poisseux

empourprait leur toison ...

alors qu'auprès d'elles, selon

l'exemple de tes seins, d'énormes cuves

dégorgeant l'écume du vin, brûlant

du feu de l'éternelle vie,

savouraient à l'envi leur triomphe annuel.

Ensemble nous passâmes

parmi les rires fous et les chansons gaillardes

jaillissant des fourrés où l'on s'abrite

pour reprendre son souffle.

Les parfums de l'automne

montaient jusqu'aux étoiles.

Et le vignoble aux foisonnants trésors

avait l'air de brûler, une senteur d'encens

issue du fond des âges descendait

doucement vers la ville en fête, vers

la ville qui sans trêve

s'abreuve du sang de la terre.

Alors (ô Lalaké, te l'avouerai-je ?),

mon sang soudain se mit à crépiter,

j'enviai le soleil, je jalousai la terre,

ah ! pouvoir féconder tout ce qui m'était proche ...

Et, cependant qu'au loin tu venais de cueillir

une grenade (ô Lalaké, te le dirai-je ?),

pour aussitôt la mordre à belles dents

et pour en engloutir les rubis délectables,

je ne pus m'empêcher tout à coup, ici même,

d'étreindre la sombre Ethiopienne (qui nu-pieds,

foulait les grappes dans la cuve),

oui, l'empoignant par ses cheveux hindous,

je ployai contre moi son souriant visage

et pressai voracement mes lèvres

sur cette bouche offerte ...

Tu pleures ...

mais à quoi bon ? ... pour les parfums

trompeurs d'un automne lointain, vaut-il

la peine aujourd'hui de pleurer ?

... ô Lalaké, belle comme l'automne.

http://dzovinar.blogspot.fr/2013/03/o-lalake-poeme-de-daniel-varoujan-video.html