Spleen - Le jardin - Dzovinar

Spleen

Je vais bientôt partir pour l'Arménie. Je devrais être heureuse. Combien de mes amis arméniens de France le souhaiteraient et ne le peuvent pas. J'apprécie ma chance d'aujourd'hui, mais en même temps, une tristesse irrépressible l'assombrit. Je pense à mes parents, mes grands-parents, à tout ce qu'ils ont été pour moi, à tout ce que je leur dois : l'exemple de leur dignité, leur finesse d'esprit, leur culture, leur courage. Je me souviens de ces veillées de Noël où, mon frère et moi, à tour de rôle, récitions, devant la famille réunie, des poèmes arméniens que ma tante nous avait appris durant les semaines précédentes et qui se terminaient toujours par ce compliment rituel  * "chenoravor nor dari iev pari gaghant".
Je me souviens encore de ce phono qui avait fait irruption dans notre famille, aux revenus modestes malgré leurs incessants efforts pour améliorer l'ordinaire, que mon oncle Zaven avait gagné à une loterie, et sur lequel il écoutait très souvent "Le boléro de Ravel" ainsi que des airs d'opéra, disques fournis en même temps que le phono. Nous étions encore des enfants et je crois vraiment que ces musiques ont quelque peu déterminé nos goûts musicaux. Comme ils me manquent mes chers disparus. (2006)

* "Je vous souhaite une bonne année et un joyeux Noël"

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Le jardin

Tout est sombre dans ce jardin
où tout dort.
 Statue figée, elle veille,
elle attend.
Cette pierre, visible à peine,
contient tous les espoirs,
tous les tourments. Mystère
pour le profane, lumière
pour l'initié, chaque signe
gravé sur la page du temps
porte en lui un terrible secret.
Chaque jour un breuvage amer
est servi, quand manque le miel.
Une goutte de rosée suffit
qui étanche la soif cruelle
et, posée comme une perle,
s'irise de mille pensées.

Dzovinar (2007)

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